Aunque dirigida al Fénix del siglo IV, después de cien años llega a nuestras manos la ingeniosa carta de Vmd., entre cuyas líneas bien podemos decir que la urbanidad va con el sombrero en la mano, haciendo cortesías a todos. Claro que, al leer el libro de Vmd., experimentamos una sensación indefinible, una mezcla de tristeza y alegría. De tristeza, porque pensamos vívidamente en nuestro interior a qué miserable velocidad pasan los hombres sobre la tierra... ¿Y qué decir del señor intendente, de quien tanto se habla? ¿Y del justicia mayor y los magníficos jurados, a quienes tanto aprecia? ¿Y de los poetas, cuyos versos transcribe? ¿Y de las hermosas mujeres, que pisaron con sus pequeños pies las arenosas calles de esta ciudad? Todo se fue, brilló y desapareció en poco tiempo, como la flor de un día o la sombra de una noche.
Y no solo damas y caballeros, poetas y jurados, sino hombres ilustrados que llenaron el mundo con su gloria y celebraron instituciones que parecían perpetuas a los ojos de los hombres. El mundo dio un paso adelante y todo, instituciones y hombres, entró en las regiones de la muerte y el olvido. Pero a esta tristeza, que despierta en el alma la lectura del libro de Vmd., se mezcla un vívido sentimiento de alegría inefable; porque en estos días, así como en los mismos días del año 1755, Valencia se conmueve, se regocija y se adorna para celebrar al mayor de sus hijos, a quien el mundo habría dado el nombre de héroe, si la Iglesia no le hubiera dado el hermoso nombre de santo.
El mundo, es cierto, ha cambiado; pero la fe que lo ilumina, la esperanza que lo anima y la caridad que lo fecunda aún perduran.
El convento ha desaparecido, pero el fraile inmortal sigue entre nosotros...
Por lo demás, nos pareció singular su idea de escribir a los que estaban a punto de nacer; pero puede parecer aún más extraño que quienes vivimos hoy respondamos a una persona muerta. Lo hemos hecho, al menos para que el mundo sepa que escuchamos con respeto y agrado una voz que nos ha llegado a través de un siglo, ensalzando las glorias de Vicente Ferrer.
Su ejemplo era para ser imitado y seguido; y por eso, ocho valencianos, ocho amigos, hemos decidido tejer con las modestas flores de nuestro ingenio una humilde corona, que nos atrevemos a depositar con respetuosa timidez a los pies del Gran Santo.
La formamos solos, no porque desdeñáramos la ayuda de otros poetas que valen más que nosotros, sino porque no creíamos tener suficiente autoridad para invitarlos a trabajar en nuestra compañía; además de saber que los preciosos frutos de su musa verían la luz pública después de los días de las fiestas seculares, y nos impulsaba un vehemente deseo de dar ya en el primero de ellos un solemne testimonio de amor y veneración al Apóstol del siglo XIV. Con esto (confesamos ingenuamente) nos halagaba la idea de consagrar de cierta manera una amistad íntima y probada, reuniendo nuestros versos bajo la protección del tan ilustrado Mecenas; y aún esperamos, no por su valor, que el ingenio sea escaso, sino por la grandeza de aquel a quien van dirigidos, que, superando la corriente de los arios, llegarán al próximo siglo, y nosotros, los ocho valencianos, los ocho amigos, podamos presentarnos de la mano ante vosotros, ¡oh poetas! Que en 1955 veréis brillar de nuevo en el horizonte el sol de las fiestas seculares.
Como nos habló el Fénix del siglo III, nosotros, poetas oscuros, también queremos hablarles. Pero ¿qué os podemos contar? Aquel llenó su carta de agradables nimiedades: bueno, una carta como esta, escrita en los buenos tiempos del Rey de la Paz, del buen D. Fernando VI, ¡habla por sí sola! Pero vivimos en un mundo que aún se estremece con el estruendoso retumbar del trueno, y en días en que la humanidad se conmueve con el gran ruido de las tormentas que la amenazan.
Un hombre llamado Proudhon recorre hoy las calles de París; y otro hombre, cuyo nombre es Alejandro, se sienta en el trono de todas las Rusias. Su padre Nicolás lanzó las águilas moscovitas hacia los minaretes de Constantinopla, y una batalla de gigantes ha comenzado al pie de las murallas de Sebastopol. La Europa de hoy no es 1755: ¿qué será en el mismo año del siglo XX? Dios lo sabe, a quien nada se le oculta, ni presente ni futuro.
Nosotros, sin embargo, aunque no todos profesamos las mismas opiniones en política, nos atrevemos a decirles que, cualesquiera que sean las alteraciones que la sociedad experimente en su forma e incluso en su esencia; cualquier progreso en las ciencias y las artes; incluso si inician prodigios con vapor y milagros con electricidad, nunca olviden que la existencia del hombre en la tierra es triste y fugaz; que todo vive un instante, excepto Dios, quien es quien es, y reina a través de los siglos; que todo es miserable y atrofiado, con la excepción de los hombres que, animados por el espíritu de Dios, van por el mundo haciendo el bien; excepto las instituciones que, vivificadas por su aliento divino, son las únicas que pueden ofrecer paz, justicia y libertad a los hombres.
A Dios, amigos y compatriotas. Cien años después, esta carta les llegará; oren por el alma de quienes la escribieron. Y sepan que, viviendo en tiempos oscuros y turbulentos, anhelan de corazón días serenos y pacíficos, y ruegan a Dios que los ilumine. Misericordia para los hombres, para que finalmente puedan vivir como hermanos en la tierra santificada por la misma fe, así como está iluminada por el mismo sol.
Valencia, 29 de junio de 1855.
SONETO.
Arroja Valencia al mar a la media luna;
felizmente gobiernan las venerables cortes;
fértil escuadrón de sabios y guerreros,
y de una ilustre e inmortal cuna fraile.
Él es humilde, y más grande que la fortuna,
intercambia feroces disturbios en fructífera paz,
abre una rica y venerable caridad,
y erige para el conocimiento de todos un aula oportuna.
Mi ardiente numen en sus glorias pongo.
Ves el sol entre hermosas luminarias...
Para tu digno aplauso no hay nombres.
La patria lo proclama hijo mejor;
la iglesia lo coloca en sus altares;
la humanidad entre sus grandes hombres
El mundo, es cierto, ha cambiado; pero la fe que lo ilumina, la esperanza que lo anima y la caridad que lo fecunda aún perduran.
El convento ha desaparecido, pero el fraile inmortal sigue entre nosotros...
Por lo demás, nos pareció singular su idea de escribir a los que estaban a punto de nacer; pero puede parecer aún más extraño que quienes vivimos hoy respondamos a una persona muerta. Lo hemos hecho, al menos para que el mundo sepa que escuchamos con respeto y agrado una voz que nos ha llegado a través de un siglo, ensalzando las glorias de Vicente Ferrer.
Su ejemplo era para ser imitado y seguido; y por eso, ocho valencianos, ocho amigos, hemos decidido tejer con las modestas flores de nuestro ingenio una humilde corona, que nos atrevemos a depositar con respetuosa timidez a los pies del Gran Santo.
La formamos solos, no porque desdeñáramos la ayuda de otros poetas que valen más que nosotros, sino porque no creíamos tener suficiente autoridad para invitarlos a trabajar en nuestra compañía; además de saber que los preciosos frutos de su musa verían la luz pública después de los días de las fiestas seculares, y nos impulsaba un vehemente deseo de dar ya en el primero de ellos un solemne testimonio de amor y veneración al Apóstol del siglo XIV. Con esto (confesamos ingenuamente) nos halagaba la idea de consagrar de cierta manera una amistad íntima y probada, reuniendo nuestros versos bajo la protección del tan ilustrado Mecenas; y aún esperamos, no por su valor, que el ingenio sea escaso, sino por la grandeza de aquel a quien van dirigidos, que, superando la corriente de los arios, llegarán al próximo siglo, y nosotros, los ocho valencianos, los ocho amigos, podamos presentarnos de la mano ante vosotros, ¡oh poetas! Que en 1955 veréis brillar de nuevo en el horizonte el sol de las fiestas seculares.
Como nos habló el Fénix del siglo III, nosotros, poetas oscuros, también queremos hablarles. Pero ¿qué os podemos contar? Aquel llenó su carta de agradables nimiedades: bueno, una carta como esta, escrita en los buenos tiempos del Rey de la Paz, del buen D. Fernando VI, ¡habla por sí sola! Pero vivimos en un mundo que aún se estremece con el estruendoso retumbar del trueno, y en días en que la humanidad se conmueve con el gran ruido de las tormentas que la amenazan.
Un hombre llamado Proudhon recorre hoy las calles de París; y otro hombre, cuyo nombre es Alejandro, se sienta en el trono de todas las Rusias. Su padre Nicolás lanzó las águilas moscovitas hacia los minaretes de Constantinopla, y una batalla de gigantes ha comenzado al pie de las murallas de Sebastopol. La Europa de hoy no es 1755: ¿qué será en el mismo año del siglo XX? Dios lo sabe, a quien nada se le oculta, ni presente ni futuro.
Nosotros, sin embargo, aunque no todos profesamos las mismas opiniones en política, nos atrevemos a decirles que, cualesquiera que sean las alteraciones que la sociedad experimente en su forma e incluso en su esencia; cualquier progreso en las ciencias y las artes; incluso si inician prodigios con vapor y milagros con electricidad, nunca olviden que la existencia del hombre en la tierra es triste y fugaz; que todo vive un instante, excepto Dios, quien es quien es, y reina a través de los siglos; que todo es miserable y atrofiado, con la excepción de los hombres que, animados por el espíritu de Dios, van por el mundo haciendo el bien; excepto las instituciones que, vivificadas por su aliento divino, son las únicas que pueden ofrecer paz, justicia y libertad a los hombres.
A Dios, amigos y compatriotas. Cien años después, esta carta les llegará; oren por el alma de quienes la escribieron. Y sepan que, viviendo en tiempos oscuros y turbulentos, anhelan de corazón días serenos y pacíficos, y ruegan a Dios que los ilumine. Misericordia para los hombres, para que finalmente puedan vivir como hermanos en la tierra santificada por la misma fe, así como está iluminada por el mismo sol.
Valencia, 29 de junio de 1855.
SONETO.
Arroja Valencia al mar a la media luna;
felizmente gobiernan las venerables cortes;
fértil escuadrón de sabios y guerreros,
y de una ilustre e inmortal cuna fraile.
Él es humilde, y más grande que la fortuna,
intercambia feroces disturbios en fructífera paz,
abre una rica y venerable caridad,
y erige para el conocimiento de todos un aula oportuna.
Mi ardiente numen en sus glorias pongo.
Ves el sol entre hermosas luminarias...
Para tu digno aplauso no hay nombres.
La patria lo proclama hijo mejor;
la iglesia lo coloca en sus altares;
la humanidad entre sus grandes hombres
HIMNO
Salve, ¡oh patria! Tu canto plácido
Hasta que de Dios se eleve el trono:
Nuestros himnos alaban al santo,
De tus glorias la mayor gloria.
No de Marte los sangrientos triunfos
Hoy el acento ferviente proclama:
No de los sabios dilata la fama,
Que qué sombra ligera pasó.
Nuestro canto es el eco gozoso,
Que inmortal en los siglos resuena...
De Vicente la gloria lo llena,
Y el Eterno le dio su gloria.
Salve, ¡oh patria! Tu canto plácido
Hasta que de Dios se eleve el trono:
Nuestros himnos alaban al santo,
De tus glorias la mayor gloria.
Un ángel puro de clara esencia
Fue adornado por las gracias del cielo,
Y entre los aromas que exhalan su suelo,
Dulce patria su cuna meció.
Una bella estrella sin lánguida aurora,
Cuando nació deslumbrantemente brillante,
El Señor dio luz viva a su mente
E inundó radiante la esfera.
Salve, ¡oh patria! Tu canto plácido
Hasta que el trono se levante de Dios:
Nuestros himnos alaban al santo,
De tus glorias la mayor gloria.
Hasta que de Dios se eleve el trono:
Nuestros himnos alaban al santo,
De tus glorias la mayor gloria.
No de Marte los sangrientos triunfos
Hoy el acento ferviente proclama:
No de los sabios dilata la fama,
Que qué sombra ligera pasó.
Nuestro canto es el eco gozoso,
Que inmortal en los siglos resuena...
De Vicente la gloria lo llena,
Y el Eterno le dio su gloria.
Salve, ¡oh patria! Tu canto plácido
Hasta que de Dios se eleve el trono:
Nuestros himnos alaban al santo,
De tus glorias la mayor gloria.
Un ángel puro de clara esencia
Fue adornado por las gracias del cielo,
Y entre los aromas que exhalan su suelo,
Dulce patria su cuna meció.
Una bella estrella sin lánguida aurora,
Cuando nació deslumbrantemente brillante,
El Señor dio luz viva a su mente
E inundó radiante la esfera.
Salve, ¡oh patria! Tu canto plácido
Hasta que el trono se levante de Dios:
Nuestros himnos alaban al santo,
De tus glorias la mayor gloria.
Sí, con bárbara discordia,
lancé un ronco grito a España de guerra,
inspirado por sus labios a la tierra,
de paz del alma, la fortuna regresó.
Si la nave de Pedro vacila
ante la embestida del viento furioso,
el mundo inclina su piadoso frente
a quien saludó el santo de Edeta.
¡Salve, oh patria! Tu plácido canto
hasta que el trono se eleve de Dios:
Nuestros himnos alaban al santo,
de tus glorias la mayor gloria.
A su voz por el triste huérfano
De piedad brotaron los torrentes:
a su acento brillaron las glorias
Del conocimiento que mi patria se jactaba.
Nunciador de la ira celíaca,
Ángel fue de profundo misterio,
y aún sus ecos repiten al mundo
"Exaltad y temed al Señor".
¡Salve, oh patria! Tu plácido canto
hasta que el trono se eleve de Dios:
Nuestros himnos alaban al santo,
de tus glorias la mayor gloria.
lancé un ronco grito a España de guerra,
inspirado por sus labios a la tierra,
de paz del alma, la fortuna regresó.
Si la nave de Pedro vacila
ante la embestida del viento furioso,
el mundo inclina su piadoso frente
a quien saludó el santo de Edeta.
¡Salve, oh patria! Tu plácido canto
hasta que el trono se eleve de Dios:
Nuestros himnos alaban al santo,
de tus glorias la mayor gloria.
A su voz por el triste huérfano
De piedad brotaron los torrentes:
a su acento brillaron las glorias
Del conocimiento que mi patria se jactaba.
Nunciador de la ira celíaca,
Ángel fue de profundo misterio,
y aún sus ecos repiten al mundo
"Exaltad y temed al Señor".
¡Salve, oh patria! Tu plácido canto
hasta que el trono se eleve de Dios:
Nuestros himnos alaban al santo,
de tus glorias la mayor gloria.