Corona poética a San Vicente Ferrer 2

Corona poética a San Vicente Ferrer, en el siglo IV de su canonización, al escritor Fénix del siglo III (29) y a quienes le visitaron en el V.

Aunque dirigida al Fénix del siglo IV, después de cien años llega a nuestras manos la ingeniosa carta de Vmd., entre cuyas líneas bien podemos decir que la urbanidad va con el sombrero en la mano, haciendo cortesías a todos. Claro que, al leer el libro de Vmd., hemos experimentado un sentimiento indefinible, una mezcla de tristeza y alegría. De tristeza, porque pensamos vívidamente en nuestro interior a qué miserable velocidad pasan los hombres sobre la tierra... ¿Y qué decir del señor intendente, de quien tanto se habla? ¿Y del justicia mayor y los magníficos jurados, a quienes tanto aprecia? ¿Y de los poetas, cuyos versos transcribe? ¿Y de las hermosas mujeres, que pisaron con sus pequeños pies las calles arenosas de esta ciudad? Todo se fue, brilló y desapareció en poco tiempo, como la flor de un día o la sombra de una noche. Y no solo damas y caballeros, poetas y jurados, sino hombres ilustrados que llenaron el mundo con su gloria y celebraron instituciones que parecían perpetuas a los ojos de los hombres. El mundo dio un paso adelante y todo, instituciones y hombres, entró en las regiones de la muerte y el olvido. Pero a esta tristeza, que despierta en el alma la lectura del libro de Vmd., se mezcla un vívido sentimiento de alegría inefable; porque en estos días, así como en los mismos días del año 1755, Valencia se conmueve, se regocija y se adorna para celebrar al mayor de sus hijos, a quien el mundo habría dado el nombre de héroe, si la Iglesia no le hubiera dado el más hermoso de SANTO.

El mundo, es cierto, ha cambiado; pero la fe que lo ilumina, la esperanza que lo anima y la caridad que lo fecunda aún perduran.
El convento ha desaparecido, pero el fraile inmortal sigue entre nosotros...

Además, nos pareció singular su idea de escribir a los que estaban a punto de nacer; pero puede parecer aún más extraño que quienes vivimos hoy respondamos a una persona muerta. Lo hemos hecho, al menos para que el mundo sepa que escuchamos con respeto y agrado una voz que nos ha llegado a través de un siglo, ensalzando las glorias de Vicente Ferrer.

Su ejemplo era para ser imitado y seguido; y por eso, ocho valencianos, ocho amigos, hemos decidido tejer con las modestas flores de nuestro ingenio una humilde corona, que nos atrevemos a depositar con respetuosa timidez a los pies del Gran Santo.

La formamos solos, no porque desdeñáramos la ayuda de otros poetas que valen más que nosotros, sino porque no creíamos tener suficiente autoridad para invitarlos a trabajar en nuestra compañía; además de saber que los preciosos frutos de su musa verían la luz pública después de los días de las fiestas seculares, y nos impulsaba un vehemente deseo de dar ya en la primera de ellas un solemne testimonio de amor y veneración al Apóstol del siglo XIV. Con esto (confesamos ingenuamente) nos halagaba la idea de consagrar de cierta manera una amistad íntima y probada, reuniendo nuestros versos bajo la protección del tan ilustrado Mecenas; y aún esperamos, no por su valor, que el ingenio sea escaso, sino por la grandeza de aquel a quien van dirigidos, que, superando la corriente de los arios, llegarán al siglo próximo, y nosotros, los ocho valencianos, los ocho amigos, podamos presentarnos de la mano ante vosotros, ¡oh poetas! Que en 1955 veréis brillar de nuevo en el horizonte el sol de las fiestas seculares.

Como nos habló el Fénix del siglo III, nosotros, poetas oscuros, también queremos hablarles. Pero ¿qué podemos decirles? Aquel llenó su carta de agradables nimiedades: bueno, una carta como esta, escrita en los buenos tiempos del Rey de la Paz, del buen D. Fernando VI, ¡habla por sí sola! Pero vivimos en un mundo que aún se estremece con el estruendoso retumbar del trueno, y en días en que la humanidad se conmueve con el gran ruido de las tormentas que la amenazan.

Un hombre llamado Proudhon recorre hoy las calles de París; y otro hombre, cuyo nombre es Alejandro, se sienta en el trono de todas las Rusias. Su padre Nicolás lanzó las águilas moscovitas hacia los minaretes de Constantinopla, y una batalla de gigantes ha comenzado al pie de las murallas de Sebastopol. La Europa de hoy

no es 1755: ¿qué será en el mismo año del siglo XX? Dios lo sabe, a quien nada se le oculta, ni presente ni futuro.

Nosotros, sin embargo, aunque no todos profesamos las mismas opiniones en política, nos atrevemos a decirles que, cualesquiera que sean las alteraciones que la sociedad experimente en su forma e incluso en su esencia; cualquier progreso en las ciencias y las artes; incluso si inician prodigios con vapor y milagros con electricidad, nunca olviden que la existencia del hombre en la tierra es triste y fugaz; que todo vive un instante, excepto Dios, quien es quien es, y reina a través de los siglos; que todo es miserable y atrofiado, con la excepción de los hombres que, animados por el espíritu de Dios, van por el mundo haciendo el bien; excepto las instituciones que, vivificadas por su aliento divino, son las únicas que pueden ofrecer paz, justicia y libertad a los hombres.

A Dios, amigos y compatriotas. Cien años después, esta carta les llegará; oren por el alma de quienes la escribieron. Y sepan que, viviendo en tiempos oscuros y turbulentos, anhelan de corazón días serenos y pacíficos, y ruegan a Dios que los ilumine. Misericordia para los hombres, para que finalmente puedan vivir como hermanos en la tierra santificada por la misma fe, así como está iluminada por el mismo sol.

Valencia, 29 de junio de 1855.

PEDIMENTO

. La dos veces coronada
Leal ciudad de Valencia,
En sus penas y quebrantos
Ante vos ¡oh Santo! llega,
Diciendo, hincada de hinojos,
Y como mejor proceda:
Que su contrario el infierno
(Y lo es ya de larga fecha)
Tal proceso le ha formado
Ante la justicia eterna;
Que Dios, que es juez aunque padre,
Por corrección la condena
A sufrir estos azotes,
Entre otros mil que no cuenta.

-Una turba de pelones
Desarrapada y traviesa,
Que acaso engendró el diablo
Porque su egército fuera;
A bolsas, frutas, cristales,
Gavilán, langosta, piedra.

-Un enjambre de polluelos
Que iban ayer a la escuela,
Y hoy con el puro en la boca,
Gran lazo, lentes de rienda,
Anchos puños, cuello tieso,
Son, en calles y alamedas,
Risa de discretas-niñas,
Y encanto de tontas-viejas.

-Una plaga de elegantes
Sin corazón, con cabeza...
Pero vacía por dentro
Aunque adornada por fuera.

-Y de viejos archi-necios
Una escuálida caterva,
Que por ocultar al mundo
Canas y arrugas, emplean
Tiempo, que deben a Dios;
Dinero, que al pobre niegan

-Una legión de aprendices
Parnaso de nuestra era,
De la razón enemigos
Y verdugos de la lengua;
Hombres, en fin, que no sirven,
Para ministros siquiera

-En el sexo femenino
Centenares de coquetas;
Niñas tontas, no se diga;
Viejas locas, a docenas

-Mas letrados que espedientes;
Mas médicos que dolencias;
Empleados, una nube;
Cesantes, más que poetas;.

Boticas, en cada calle;
Modistas, en cada acera

Y para colmo de males
Con desatentada priesa,
El que tiene como quince
Quiere gastar como treinta:
Y cien bolsas se vacían
Para cuatro que se llenan...

Y es cada casa un infierno,
Y un embrollo cada cuenta.
En tanto, para mi alivio...
¡Para acabar mi paciencia!
Asusta negro el olvido
El oidium la vid apesta...

Y si la mies da esperanzas
El poniente se las lleva
Por lo demás, salud ¡mucha!!!
Sólo tercianas me diezman
Y al que su fiebre perdona
Le tiene baldado el reuma
Y coge el tiffus de firme
A quien el cólera deja.

Mas sobre el cólera y tiffus
Mayor desdicha me aqueja;
El político furor,
Que a mis hijos ensangrienta
Cual si de todos a un tiempo
No fuese ya madre tierna...

¡Ay! no dudo, aunque el decirlo
Cause dolor y vergüenza,
Que por mis muchos pecados
Merezco más ruda pena...,
Pero ¿de qué serviría
Tu patrocinio a Valencia,
Si en su favor, Santo mío,
Tu influjo no interpusieras?...

Mi hijo fuiste, sé mi padre,
Esta esperanza me alienta:
Y hoy que la cuarta centuria
De tu exaltación suprema,
Con público regocijo
Ricos y pobres celebran

SUPLÍCOTE, ¡oh gran VICENTE!
Que, compasivo a mis penas,
Me alcances de Dios indulto
Para tan dura sentencia.

Gracia, que sin costas pido,
Juro, y para ello etcétera.

En Mí: Junio, veinte y nueve Mil ochocientos cincuenta Y cinco
Yo el licenciado Gregorio Gisbert.
Valencia.